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El pitón tenía los ojos rojos, era color durazno con patrones trazados en blanco crema y rebasaba los cuatro metros de longitud. Llegó a mis manos en las más extrañas condiciones. Un día en que regresaba de la prepa a la hora de la comida, me topé con una filmación de Televisa en la plaza de Coyoacán. El programa era de esos de concursos en los que los participantes son retados a hacer osadías a cambio de unos cuantos pesos. En esa ocasión, una mujer, cubierta únicamente por un diminuto traje de baño, tenía que permanecer varias horas dentro de una vitrina repleta de alimañas: tarántulas, serpientes, salamandras y demás organismos no favorecidos por el vulgo. Me abrí paso entre los espectadores morbosos y recargué mi rostro contra el cristal. En el instante preciso del descubrimiento mi mirada fue víctima de aquel contorno. Mis ojos adolescentes prisioneros de su turgente redondez. No me estoy refiriendo a las virtudes anatómicas de la concursante, sino a la tersa piel escamosa de la serpiente de mayor tamaño dentro del encierro. 